среда, 07 февраля 2018
Хочется высказаться, но...И дальше много "но": подруг нет, мама не понимает, сама плаваю в мыслях и не могу ничего четко сформулировать, что не так, и чего ж мне надо. И даже не знаю с чего начать.
В подростковом возрасте я очень любила дневники. Вообще, любила писать. Я даже давала объявления в журналы для подростков, искала друзей по переписке. А потом писала им письма, десятками в день, все разные. Однажды я дала объявление от имени парня, было очень стремно. Письма приходили мешками, они не помещались в почтовый ящик, почтальон оставлял их под ящиком, прямо в мешке. Скрыть ТАКОЕ количество макулатуры было не возможно, а жила я тогда с родителями и соседями в коммунальной квартире. В самое простое объяснение, что мне было просто интересно, никто не верил. Мда.
Повзрослев, я любила перечитывать свои дневники, было смешно. Я даже хотела стать журналистом, но почему-то стала архитектором.
Ах да, я же любила рисовать еще. Страсть к рисованию убилась во мне еще во время учебы. 12 лет прошло, а взять кисть или карандаш в руки мне не захотелось ни разу. Критика, критика, все не так, и даже двойка в семестре по рисунку. Я стала бояться карандаша. И перестала пытаться, все равно ничего не выйдет. Вроде, писанину мою никто не критиковал так, почему я перестала писать?
А сейчас хочется писать о простом и тривиальном, но болезненном и мучительном. Только писать и подбирать слова я разучилась.
Пусть это будет вступлением.
В подростковом возрасте я очень любила дневники. Вообще, любила писать. Я даже давала объявления в журналы для подростков, искала друзей по переписке. А потом писала им письма, десятками в день, все разные. Однажды я дала объявление от имени парня, было очень стремно. Письма приходили мешками, они не помещались в почтовый ящик, почтальон оставлял их под ящиком, прямо в мешке. Скрыть ТАКОЕ количество макулатуры было не возможно, а жила я тогда с родителями и соседями в коммунальной квартире. В самое простое объяснение, что мне было просто интересно, никто не верил. Мда.
Повзрослев, я любила перечитывать свои дневники, было смешно. Я даже хотела стать журналистом, но почему-то стала архитектором.
Ах да, я же любила рисовать еще. Страсть к рисованию убилась во мне еще во время учебы. 12 лет прошло, а взять кисть или карандаш в руки мне не захотелось ни разу. Критика, критика, все не так, и даже двойка в семестре по рисунку. Я стала бояться карандаша. И перестала пытаться, все равно ничего не выйдет. Вроде, писанину мою никто не критиковал так, почему я перестала писать?
А сейчас хочется писать о простом и тривиальном, но болезненном и мучительном. Только писать и подбирать слова я разучилась.
Пусть это будет вступлением.